"Спасибо, дедушка…"
Мы сидели на паре и с тоской считали минуты до конца занятия. Наступила весна, и солнце манило на улицу тёплыми лучами. Моя парта как назло стояла у самого окна, очень хотелось зажмуриться, положить голову на руки и задремать. Из этого блаженного состояния меня выдернул голос Александра Ильича…
— Роза, ты ещё слышишь нас? — я вздрогнула и подняла на преподавателя очумелые после дрёмы глаза. Он смотрел на меня и, старательно пряча улыбку в усах, явно ждал ответа.
— Простите, Александр Ильич, я немного отвлеклась. О чём вы спрашивали?
По аудитории прошёл сдержанный смешок остальных уставших студентов. Смейтесь дальше, неблагодарные, радуйтесь, что не на вас обратили внимание.
— Я спросил, Роза, после изучения Великой Отечественной войны в рамках нашего курса смогли бы вы представить себя на месте наших дедушек и бабушек, смогли бы пройти через все те испытания?
— Знаете… — неуверенно начала я свой ответ, — очень легко рассуждать, как оно могло бы быть. Мы никогда не испытывали ничего похожего на тот ужас, который для ветеранов войны был жизнью. Мой дедушка был на войне и вернулся. Я была маленькой, когда его не стало, но помню, что он никогда не любил рассказывать о событиях войны, хотя и стал её героем. Очень часто он просыпался по ночам из-за кошмаров. Хотя прошли десятилетия! Одного этого хватит, чтобы задуматься о том, как кошмарна война. Она противоестественна. Она убивает тех, кто только начинает жить, кто ещё даже не испытал самых простых радостей, кто ещё и не целовался ни разу! Вот что такое война.
Мы же дети нового времени, нам не знаком голод, мы никогда не засыпали под грохот разрывающихся бомб, — я замолчала на мгновение, чтобы набрать воздух в лёгкие. Мои однокурсники молчали, глядя на меня, многие даже были удивлены.
— Как мы можем понять, какими были бы мы, привыкшие к удобствам и лёгкости? Нет, конечно, можно сказать, что и мы были бы героями, бросались бы грудью на пулемёты, спасая товарищей от смерти… Но, к счастью, мы не узнаем, так ли это было бы. Вы сами очень часто говорите, что история не терпит сослагательного наклонения, и это действительно так. Если нам повезёт, мы никогда не познаем войну на собственном опыте, хотя сейчас всё возможно. Ведь страна сидит на пороховой бочке, окружённая как друзьями, так и недоброжелателями. Будем надеяться, что нас «пронесёт» и бочка не рванёт, пока живёт наше поколение.
— Но… а как же дети?
— Дети?
— Да, дети. Твои дети, дети твоих детей. Что же будет с ними?
— Как бы грубо ни было сказано, но их жизнь будет зависеть от них самих. Как и многие подростки, мы мало задумываемся о будущем, о мире, в котором будут жить наши дети.
— Не говори за поколение, скажи за себя.
— Ну, если за себя… Однажды у меня будет ребенок, и я очень постараюсь научить его ценить каждый миг, который у нас есть, поддерживать мир, оберегать его и быть благодарными за мирное небо над головой. И, возможно, он станет лучшим человеком, чем я сама.
Прозвенел звонок, и студенты уставшим потоком хлынули к выходу, следом ушла и я.
Солнце приятно ласкало теплыми лучами моё лицо, наполняло силами. То тут, то там слышалось пение прилетевших после зимы птиц. Сама природа говорила, чтобы мы радовались новой жизни, а я не могла перестать думать о своём дедушке. И я не поехала домой…
— Здравствуй, деда, прости, что так долго не приходила, — я положила руку на влажную от тающего снега могилу. – Я скучаю по тебе. И папа скучает.
По моей щеке скатилась слеза.
— Деда, спасибо тебе. Благодаря тебе я могу улыбаться и мечтать о светлом будущем, это те радости, которые невозможно купить, но ты смог мне их подарить. Я никогда не стану утверждать, что понимаю, какого тебе было, но я клянусь, что никогда не забуду тебя и того, что ты сделал, чтобы я была счастлива. Спасибо тебе, дедушка…
Я шла по сырой, хлюпающей под ногами дороге и улыбалась. А в мыслях как на повторе билась мысль: «Спасибо, дедушка…»
Текст: Пересмешница (Ксения Бурина)
10 мая 2018